Ahora escribo pájaros, no los veo venir, no los elijo, Cortázar. Las palabras se me enredan, cruzan por delante de mis ojos como imágenes de toda una vida en el momento justo de morir. Versos, estrofas, párrafos completos. La poética y su canto. El muro de cemento que separa la lágrima del poeta y la lágrima del lector, sea este último infiel y usurero. Y un pájaro cantó, delgada flecha, Octavio Paz. Todos parecen iguales cuando se posan en la rama fina, cuando miran a los ojos con sus ojos diminutos, cuando callan, y cuando gritan su dolor, sobre todo cuando nadie lo escucha. Los días se parecen a los pájaros, igual tristeza dejan cuando pasan, la misma oscuridad, igual silencio, Miguel Florián.