Como Tzu cuando soñó ser una mariposa, raro a veces, emocionalmente roto, descompuesto en varias piezas, echado en la cama todavía quince minutos después de despertar, como si la belleza del mundo otra vez fuera cosa de los otros. Y realmente lo es -odiosa distancia- o eso dice. Nunca será feliz pero porqué se asombra cada vez y llora, qué aire espectacular y negro ha respirado que se ahoga cuando cierra los ojos y hace memoria, quién baraja las cartas tan temprano, porqué se muere.