Días hay y horas tempranas en que no te preguntas constantemente algo. Hay una cabeza que da vueltas / días como ferias que nunca debieron ser un acontecimiento. Hay un niño muerto, ¿un sueño que empezó demasiado tarde, o demasiado pronto? Hacía calor y las nubes pesaban, de tan cálidas, infame, niño vivo, insurgente con la gente que amaba. Hay un cristal como nubes que rompen en llanto de hipocresía, un hilo de sangre que sus amigos no comprenden porque no han visto. Y un cristal vacío de transparencia y de cuento.